A nova Lava-Jato já tem dono: o banqueiro joga a teia e o povo paga a conta

O circo reabre com vidro fumê e camarote VIP; o banqueiro repassa a grana para a teia e o brasileiro, obediente, assina o cheque da conta.

Por Marcelo Kieling

O banqueiro tece a teia, o político jura de pés juntos, o jornalista aplaude na estreia — e o povo, como sempre, entra no final da fila para pagar o ingresso.

Tem cheiro de tempestade no ar. E não é chuva, não. É escândalo. Quando a notícia começa a cruzar os ministérios com os prédios de vidro da Faria Lima, quando o nome de um banqueiro aparece na boca de um ministro e a palavra "delação" vira remédio no plantão das redações, o brasileiro já sabe: o chão vai tremer. "Lava-Jato 2!", gritam os profetas de estúdio. Calma. Todo mundo já viu esse filme — e sabe que o herói nem sempre chega a tempo.

A verdade que ninguém quer encarar é que isso não é novidade. Não é um surto passageiro da política, um viral do fim de ano. O sociólogo Raymundo Faoro avisou há décadas, em Os Donos do Poder: neste país, o Estado nunca foi um árbitro. Foi sempre um quintal onde uma casta privilegiada se serve à vontade, misturando o que é público com o que é dela. Cargo vira imóvel. Gabinete vira resort. Título vira instituto. Interesse coletivo vira nota de rodapé. Quando um banqueiro costura alianças entre a política e os jornais, ele não está inovando — sempre está repetindo a cartilha, só que com um terno melhor, mais caro e com uma planilha mais bonita.

E não adianta fingir espanto. Roberto DaMatta, o antropólogo que dissecou o "você sabe com quem está falando?", mostrou que a regra de ouro deste país nunca foi a lei — foi o jeitinho. É o favorecimento institucionalizado, o puxa-saco que atravessa a Constituição como quem atravessa a rua fora da faixa. E sabe quem decorou essa lição? A Faria Lima. O que o mercado chama de "relacionamento institucional" é o mesmo compadrio de sempre, só que com fundo de investimento, operação de fachada e conta no paraíso fiscal. Pierre Bourdieu, se estivesse vivo, diria que é um campo de poder: dinheiro vira influência, influência vira manchete, manchete vira mais dinheiro. Um ciclo fechado, que se alimenta e se protege.

Por isso chamar tudo isso de "desvio de conduta" é piada de mau gosto. Corrupção no Brasil não é erro de percurso: é infraestrutura. É a estrada por onde o poder anda. Ela lubrifica interesse, compra silêncio, escreve narrativa. Tanto que, quando a investigação resolve mexer nesse asfalto, o país inteiro sente o chão rachar.

A esperança de que as delações explodam tudo, estilhacem Brasília e os arranha-céus da capital financeira esbarra numa parede nova. Quem viveu a Lava-Jato original lembra: o Ministério Público e a toga viraram estrelas de cinema, atropelaram garantia, fizeram da lei um detalhe e da plateia um palco. Max Weber — o velho pensador que entendia que política é o atrito lento de tábuas duras — já avisava: quem confunde convicção com responsabilidade vira herói de um dia e cidadão de outro. O salvador de toga raramente salva o país. Ele salva, no máximo, a própria carreira — e deixa o resto em ruínas. Foi exatamente o que se viu: instabilidade, polarização, uma nação rachada ao meio e as contas chegando depois.

Mas o aprendizado não foi só do povo. Os poderosos também estudaram. O Congresso virou fortaleza: acumulou o dinheiro do Orçamento, segurou o veto, blindou-se. O Executivo aprendeu a navegar entre os tubarões sem molhar o paletó. Hoje, ninguém em Brasília dorme de porta aberta — não por honestidade, por prudência. A delação que ontem era um martelo hoje encontra um prédio construído para resistir à martelada. E o herói justiceiro agora olha por cima do ombro antes de agir, porque sabe que cada movimento será devolvido em forma de processo contra si mesmo.

E a Faria Lima? Ah, a Faria Lima... Essa já não consegue mais fingir que é só coadjuvante ou detalhe técnico. Quando o dinheiro sujo transita por fundo, por empresa de fachada, por estrutura corporativa elegante, o risco deixa de ser marola e vira tsunami. O mercado adora repetir o mantra da "segurança jurídica", mas é o primeiro a lucrar com a bagunça que ajuda a fabricar. Zygmunt Bauman falava em modernidade líquida; no Brasil, a coisa é mais grave: a corrupção é líquida. Escorre, muda de forma, troca de endereço, some entre os dedos do investigador. Fluida como dinheiro, paciente como o sistema corrupto.

Esse novo terremoto não terá a cara de antigamente — sem pirotecnia de coletiva, sem vazamento seletivo, sem herói de capa. Ele deve se materializar a partir desses esquemas de conluio e vai exigir um equilíbrio ainda mais fino entre investigar com rigor e preservar o Estado de Direito. O maior perigo não é a crise em si, mas a tentação de respondê-la com atalhos: a pressa por resultados espetaculares, por nomes e por manchetes, que no fim enfraquece exatamente as instituições que deveria proteger. Democracia madura raramente é espetacular; ela é paciente, processual e, muitas vezes, sem qualquer brilho.

O esgoto existe e é bem fundo. A pergunta não é se vamos dragá-lo. A pergunta é: vamos dragar com método e lei, ou vamos de novo espirrar lama em todo mundo, achar que limpamos e deixar o resto apodrecer?

O Brasil já viu a tragédia virar comédia. Agora, cuidado: a farsa é sempre muito mais cara. E somos nós que vamos pagar essa conta.

O Brasil não precisa de novos heróis de toga nem de salvadores da pátria com canetas poderosas. Precisa de instituições republicanas que funcionem em silêncio, sem recuar, e sempre dentro da lei. O lamaçal existe e é muito fundo. Mas a forma como a sociedade e o Estado decidirem limpá-lo vai mostrar se o país caminha para uma democracia mais madura ou se apenas repete, como farsa, o ciclo da nossa própria desilusão.

Não precisamos de bomba atômica, de drones, nem de mais bolsas sociais. Precisamos ter vergonha na cara.

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