O Último Ato da Família Real de Planalto

Por Marcelo Kieling

Assumo duas premissas: que a crônica fala do Brasil de hoje, e que o leitor aceita a ironia como bisturi, não como enfeite.

Há decadências que fazem barulho. Essa não. Essa derrete em silêncio, como gelo esquecido em copo sobre a mesa de um bar que já fechou: primeiro perde a forma, depois a transparência, e no fim resta a água morna que ninguém quer beber. O clã que ocupou o Planalto como se fosse herança de família descobriu, tarde e mal, que política não é cartório. Não se transmite por inventário. Não se registra em firma aberta no nome dos filhos. E, sobretudo, não se herda — se conquista, se perde, se responde por ela na Justiça.

O derretimento não é metáfora de cronista preguiçoso. É laudo. E o laudo tem três assinaturas.

O primeiro laudo: a Justiça fez o que a política não teve coragem de fazer

A inelegibilidade e a responsabilização criminal cortaram a cabeça da hidra. Mas hidra é bicho teimoso, e as outras cabeças ficaram se debatendo no vazio, mordendo o próprio pescoço, disputando quem morde melhor. Sem mandato, sem palanque, sem caneta para distribuir benesses, o patriarca virou aquilo que sempre desprezou em público e invejou em silêncio: um homem comum. De fala comum. Processado como qualquer cidadão.

E aqui está a ironia que o país ainda não digeriu: o mesmo sistema que ele tentou derrubar foi o que o julgou. Não houve tanque, não houve quartel, não houve ruptura. Houve papel, prazo, recurso e sentença. A democracia brasileira não precisou de heroísmo — precisou de burocracia funcionando. E funcionou. Isso deveria nos ensinar algo sobre o valor entediante das instituições, mas o país prefere aplaudir messias.

O segundo laudo: a franquia familiar faliu

O projeto de poder virou problema de gestão de patrimônio. Investigação aqui, ineficiência comprovada ali, irmão contra irmão acolá, herdeiro segurando a própria cadeira parlamentar com as unhas e o resto do corpo. A política como negócio de família tem prazo de validade curto: dura enquanto o patriarca distribui poder. Quando ele para de distribuir, os filhos descobrem que não herdaram carisma — herdaram processos.

Como canta Chico Buarque na voz de Nara Leão, "a gente vai contra a corrente até não poder resistir". Pois é. Resistir era o esporte da casa. Nadaram contra a maré até a maré virar maré de novo — e agora afundam contra si mesmos. A frase que servia de manifesto virou epitáfio.

O terceiro laudo: o espelho americano trincou

O eleitorado dos Estados Unidos, cansado do espetáculo permanente, impôs reveses ao extremismo e retirou-lhe o controle do Congresso. E aqui se instala a ironia mais amarga de todas: a extrema-direita brasileira, que sempre se quis cópia tropical do original, descobriu que a cópia envelhece antes do modelo. A franquia importada faliu no país de origem e deixou a filial sem manual de instruções.

Como dizia Belchior, "minha dor é perceber que apesar de termos feito tudo, tudo, tudo o que fizemos, ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais". A frase cai como sentença sobre quem apostou todas as fichas no rancor herdado — e agora descobre que o rancor também se herda, mas não se renova.

A maquiagem e o espelho

Agora vem a parte em que o cronista precisa desconfiar do próprio alívio.

Há governadores e gestores da direita tradicional que redescobriram, comovidos, o vocabulário da negociação. Falam em gestão eficiente, segurança pública técnica, diálogo polido. É bonito de ver. É também, convenhamos, o mínimo que se espera de quem disputa eleição. A moderação que chega pela porta da derrota tem cheiro de conveniência, não de conversão. Ninguém se torna democrata porque perdeu — se torna democrata porque entendeu. E entendimento não se improvisa em ano eleitoral.

Caetano, em "É proibido proibir", gritou o que ainda serve de bússola: "é proibido proibir". Hoje se vê uma direita que quer proibir menos porque perdeu o poder de proibir. Não é virtude. É aritmética. É a mesma conta que faz o dono da casa baixar o som quando o vizinho chama a polícia — não por respeito ao sossego alheio, mas por cálculo de risco.

O conservadorismo de massas que emergiu na última década não se desmonta com discurso novo. Ancorou em pânico moral, ressentimento difuso, capilaridade fundamentalista. Isso não evapora porque o líder caiu. Migra. Se redistribui. Encontra novos porta-vozes, novos algoritmos, novos palcos digitais onde a estética radical se recicla em formato mais jovem, mais polido, mais perigoso porque menos óbvio. O vírus perdeu o hospedeiro principal e agora procura outro corpo — e o corpo do eleitorado brasileiro, convenhamos, nunca foi tão suscetível a promessas de salvação em vídeo vertical.

E aqui está o nó que a análise séria não pode desatar com otimismo fácil: a derrocada do clã não é a derrota do autoritarismo. É apenas a sua despersonalização. O autoritarismo sem líder é mais difícil de combater, não mais fácil — porque não tem endereço para onde mandar a intimação.

O que a democracia ganha (e o que ela ainda não ganhou)

Mas há algo real, e é preciso reconhecê-lo sem cinismo.

Sem o clã para ditar os rumos do ressentimento, o Brasil ganha uma chance histórica. Não a garantia — a chance. A chance de substituir o teatro do ódio por um debate à altura dos desafios. A chance de discutir carga tributária, saneamento, escola pública, produtividade, envelhecimento populacional, transição energética — os assuntos chatos que constroem país e que o populismo sempre varreu para debaixo do tapete porque não rendem vídeo.

Como escreveu Drummond, "tinha uma pedra no meio do caminho". A pedra não sumiu. Mas, pela primeira vez em anos, alguém está disposto a olhar para ela em vez de atirar pedras em quem aponta a pedra.

A democracia brasileira não sobreviveu por sorte. Sobreviveu porque instituições funcionaram quando o teste foi real: o Judiciário julgou, o Congresso resistiu, a imprensa apurou, a sociedade civil ocupou as ruas e as urnas. Isso não é pouco. Isso é tudo. E é também um aviso: instituições funcionam até o dia em que alguém decide que não precisam funcionar. A vigilância não é paranoia — é manutenção.

O ciclo do confronto não se encerra por decreto. Ciclos não se encerram — se transformam. O que se encerra é a ilusão de que o ódio é projeto de poder sustentável. Ele não é. Consome o próprio combustível e deixa o país mais pobre, mais desconfiado, mais cansado. E o cansaço, no Brasil, sempre foi o berço de um novo salvador.

O fecho, com a minha esperança de cronista, não de ingênuo

A família real de planalto derreteu. Não choremos pelo gelo. Celebremos a água — que serve para lavar, para regar, para matar a sede de quem tem sede de decência.

Mas não nos enganemos: o gelo derreteu porque o freezer foi desligado, não porque o país aprendeu a não congelar. A tentação autoritária continua ali, no congelador da política brasileira, esperando a próxima queda de energia.

A direita brasileira tem agora a prova de fogo: expurgar o golpismo ou continuar fingindo que é outra coisa. Se conseguir, o país ganha um adversário digno. Se não conseguir, o país ganha o que já sabe fazer: resistir. E resistir, no Brasil, é uma tradição mais antiga que o próprio país.

Como canta Milton Nascimento: "é preciso amar as pessoas como se não houvesse amanhã". Talvez seja esse o recado. Amar a democracia como se não houvesse amanhã — porque, para quem apostou no contrário, o amanhã já chegou. E chegou sem palanque, sem live, sem motociata. Chegou com papel, prazo e sentença.

m papel, prazo e sentença.

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